La primera vez que leí algo de Community fue en una entrada de Alt1040. La verdad que no entendía ninguna de las referencias; porque no sólo no conocía esa serie, tampoco tenía idea (ni tengo) de qué era Doctor Who.
No sé si habré hecho lo correcto o no, pero empecé a desasnarme mirando Community. Y la verdad lo disfruté mucho, tanto que en una semana me vi sus tres temporadas. Una mejor que la otra.
En esta entrada, que se irá actualizando cada tanto (eso espero) iré poniendo ciertos diálogos de la serie. Comienzo con uno del del episodio Course Listing Unavailable:
Annie: Chicos, ¿cuánto tiempo van a evitar hablar sobre esta cosa realmente seria que pasó?
Pierce: ¿Siempre hay que hablar del Holocausto con ustedes?
Annie: Estoy hablando de Star-Burns, ya sabes, muriendo.
Jeff: Sé que es triste, pero la muerte es una parte natural de la vida y cuando haya terminado esta frase, cien personas habrán muerto en China.
Zambra escribió "Formas de volver a casa", yo debería escribir "Formas de escaparse de casa".
Hay gente que sabe sacar conversación en cualquier situación. Ya van dos veces que no sé usufructuar la pregunta: ¿sabés si pasó el colectivo? He visto gente que sólo a partir de eso logra mantener una charla por 10 minutos (o hasta que viene el colectivo de alguno de los dos).
Dura lo que un pedo en una canasta. Es tedioso, pretencioso y está lleno de descripciones.
¿La historia? Un escritor misántropo que luego de mucho tiempo aislado de la sociedad se aventura a pasar una tarde en la plena urbanidad. Se habla de centro y periferia, pero esa periferia, esa marginalidad debe entenderse como un autoexilio.
La historia es ese viaje desde el interior de su casa al interior del escritor y de ahí de vuelta a su labor.
El libro cuenta más por su juego con los narradores —hay un narrador protagonista y otro que reflexiona sobre lo que ese narrador vive — y por la forma en la que trata el "oficio" de la escritura —el oficio y no el arte.
Es decir, es de uno de esos libros en los que cuentan más los procedimientos (las construcciones de caminos circulares, por ejemplo) que la historia. Esos textos que te daría a leer un profesor de literatura para que apliques tal o cual hipótesis o modelo de lectura; pero no para que disfrutes.
A pesar de eso, tiene algunas frases:
«Desde que una vez vivió convencido, durante casi un año, de que había perdido el habla, cada frase que el escritor anotaba, y con la que incluso experimentaba el arranque de una posible continuación, se había convertido en un acontecimiento. Cada palabra no pronunciada pero hecha escritura traía las demás, y él respiraba sintiéndose de nuevo unido al mundo; únicamente con uno de esos apuntes logrados, empezaba el día para él, y entonces se encontraba a salvo, o así lo creía, hasta la mañana siguiente.
Pero ese temor a quedarse parado, a no poder seguir, incluso a tener que cortar para siempre, ¿no había estado presente toda su vida a la hora de escribir y en todas sus empresas: en el amor, en el estudio, en cualquier participación, es decir, en todo aquello que requería perseverancia?»
«Desde hacía decenios vivía prácticamente orientado hacia la consecución de aquello que en cada caso estuviera escribiendo; sin embargo, hasta el presente desconocía un «cómo» seguro; dentro de él seguía siendo todo tan provisional como lo había sido en el niño de antaño, luego en el escolar y después en el principiante».
«Poco después de estrecharse la calle, justo entre las primeras casas, le alcanzó la mirada conjunta de un grupo de jovencitos, pero no una mirada de reconocimiento sino de incomprensión, por no decir hostil. Él se imaginó que venían de la escuela donde habían tenido que tratar el sentido, el propósito o tal vez el motivo de un texto literario y que ahora, devueltos por fin a la libertad, habían acordado no volver a abrir jamás un libro y castigar con su desprecio a todos los responsables de semejante coacción».
«Ya en el hecho de aislarme y hacer mi vida aparte para poder escribir —¿cuántos años hacía ya de ello? —, reconocí mi derrota como persona adscrita a una sociedad; yo mismo me excluí de los demás para el resto de mis días. Y aunque siga aquí sentado hasta el final entre la gente, y me saluden, me abracen y me hagan partícipe de sus secretos, yo nunca seré uno de ellos».
«He empezado a escribir bajo el signo del relato. Hay que seguir. Dejar que las cosas existan. Hacerlas plausibles. Exponerlas. Legarlas. Seguir elaborando la más fugaz de las materias, tu aliento; ser su artesano».
El libro es aburrido, pero se deja leer rápido y, como dije, es breve.
¿Por qué lo leí? Encontré una nota sobre un libro del autor en el Suplemento Literario de Telam y me gustó alguna frase que leí ahí. Entonces busqué algún libro, este me llamó la atención por el título. ¿Por qué lo terminé? Suelen gustarme este estilo de bodrios.
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La música que acompañó la lectura: Transit (banda que descubrí hoy) y algunas otras banditas estilo Nerdkids.
Ayer vi Blade Runner, no quiero agregar a la infinita serie de artículos escritos sobre la obra uno más. Así que sólo comentaré que hoy comienzo a leer la novela de Phillip K. Dick: ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?
Ni bien arranco la lectura me encuentro con un epígrafe extraño. La noticia sobre la muerte de una tortuga:
Auckland. A Turtle wich explorer captain Cook gave to the king of Tonga in 1777 died yesterday. It was nearly 200 years old. The animal, called Tu'Imalila, died at the Royal Palace ground in the tongan capital of Nuku, Alofa.
The people of Tonga regarded the animal as a chief and special keepers were appointed to look after it. It was blinded in a bush fire a few years ago.
Tonga Radio said Tu'Imalila's carcass would be sent to the Auckland Museum in New Zealand.
REUTERS, 1966.
Traducción:
Auckland (REUTERS, 1966). Una tortuga que el capitán Cook había regalado en 1777 al rey de Tonga murió ayer. Tenía casi 200 años. El animal, llamado Tu’Imalila, murió en el parque del palacio real de la capital tongana de Nuku, Alofa.
El pueblo de Tonga daba a la tortuga las consideraciones de un jefe y tenía guardias especiales para cuidar de ella. Hace pocos años había quedado ciega durante un incendio forestal.
Radio Tonga anunció que los restos de Tu’Imalila serían enviados al museo de Auckland, en Nueva Zelanda.
Cada tanto uno se encuentra con algo bueno sin siquiera buscarlo. Yo puedo dar la fecha exacta del día que conocí a Morphine: fue el 12 de mayo de este año. Mañana se cumpliría un mes de la primera vez que escuché Cure for pain un tema que ahora estoy escuchando por, tal vez, décima vez en la noche.
¿Fue el doce de mayo una fecha importante para mí? No y tampoco podría responder a la pregunta de "¿qué estuvo haciendo la tarde del doce de mayo?", si un policía me viniese a interrogar. Sencillamente no sé cómo hacen los personajes de las películas para recordar cada cosa que hicieron o los rasgos de un rostro que sólo después de enterarse de algún suceso sabrían que sería importante recordar.
Recuerdo, sin embargo, que escuché el tema porque lo acabo de ver en Facebook o, mejor dicho, porque allí acabo de leer esta frase: "Where the wise woman went". Apenas si la podía traducir: ¿a dónde se ha ido la sabia señora?. Pero no podía atribuirle ningún sentido a la frase, entonces la busqué en google. Y allí apareció todo. Eso me da la pauta de algo, mi memoria, de algún modo, está asociada a las redes sociales y a la eficacia de un buscador.
Lo que ninguno de esos dos medios puede responder es ¿por qué me habrá gustado tanto esa frase? No lo sé y quizás nunca me entere. Ahora puedo suponer muchas cosas, pero probablemente no me acerque en nada a aquello que pensé aquella tarde -el calendario me avisa que fue un sábado.
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¿Podría contar un cuento sobre eso?
Un hombre joven —pero que, si se descuida queda offside—, en una tarde de mudanza, encuentra esa frase en un amarillento cuaderno Gloria. Han pasado muchos años desde que la escribió o quizás no tantos, han pasado diez años. No puede precisarlo, pero recuerda que ese cuaderno es viejo, él aún cursaba los estudios universitarios y tenía ciertas aspiraciones musicales. Encuentra, en otras hojas, intentos de partituras y alguna que otra letra que imita las peores repeticiones de cierto cantante de pop rock argentino.
La frase le queda grabada en la cabeza y deja el cuaderno por un tiempo al desnudo, abierto en mitad de lo que será su habitación. Ese espacio le parece enorme y se imagina titánica la tarea de desembalar y ordenar toda su historia de hombre casado en esa habitación de hombre divorciado. Entonces piensa en Samantha, su ex mujer y recuerda su obsesión por el orden y la limpieza. Se dice a sí mismo: a dónde estará esa sabia mujer, como jugando con una frase que recién aprendió.
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El cuento, claramente, podría seguir. Incluso podría mutar, podría convertirse en un guión. De ser así seguramente especificaría que Jorge, el muchacho que está dejando de serlo, parece más joven de lo que es y que viste ropa de segunda. O al menos eso parece, porque hace años utiliza las misma prenda. Verónica, su ex —porque al libretista no le gustará el nombre de Samantha—, lo había dejado, entre otras cosas, porque ella anhelaba el progreso y con Jorge todo parecía estancarse.
Jorge tendrá un balcón, siempre quiso tener un balcón. Pero ahora entiende que el balcón es la recompensa de quienes no tienen jardín.
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El guión también podría seguir, pero ahora no tengo ganas de continuar escribiendo. Quizás soy un poco como Jorge.
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Hablamos de una canción.
Cure for Pain de Morphine.
Where is the ritual
And tell me where where is the taste
Where is the sacrifice
And tell me where where is the faith
Someday there'll be a cure for pain
That's the day I throw my drugs away
When they find a cure for pain
Where is the cave
Where the wise woman went
And tell me where
Where's all that money that I spent
I propose a toast to my self control
You see it crawling helpless on the floor
Someday there'll be a cure for pain
That's the day I throw my drugs away
When they find a cure for pain
When they find a cure for pain
When they find a cure find a cure for pain
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Y así la traduje:
Cura para el dolor - Morphine
¿Dónde está el ritual?
y dime ¿dónde?, ¿dónde está el gusto?
¿Dónde está el sacrificio?
y dime ¿dónde?, ¿dónde está la fe?
Algún día habrá una cura para el dolor,
ese día tiro mis drogas
¿Cuándo encontrarán una cura para el dolor?
¿Dónde está la cueva
a donde la sabia mujer fue?
Y dime ¿dónde?
¿dónde está todo el dinero que gasté?
Propongo un brindis por mi autocontrol,
lo ves arrastrase indefenso en el suelo
Algún día encontrarán una cura para el dolor,
ese día tiro mis drogas
Cuando encuentre una cura para el dolor
Cuando encuentren una cura para el dolor
Cuando encuentren una cura
encuentren una cura para el dolor
El 2022 quedaba lejos. El caos, la sobrepoblación y la falta de alimentos formaban parte del imaginario distópico de lo que se vendría. La corrupción de las fuerzas políticas, económicas y policiales llevarían al mundo por esos andariveles.
Soylent Green es la película que muestra ese orden distópico. Un mundo en el que, a pesar de todo, sobreviven el amor, la amistad y el anhelo de verdad.
Mejor No Fumes es una película que muestra una instancia de la vida de Paulo. Acaba de terminarse su noviazgo y comienza a sentir que no vale la pena esforzarse y, sobre todo, qué el no vale la pena.
De alguna manera, me hizo recordar a las películas Ocio y Velódromo. Esa relación de Paulo con la música (Ocio) y lo extraña manera de relacionarse con las personas (Velódromo). Eso sí, Ocio me había aburrido sobre manera. Y Paulo, si bien conoce a una chica (Alma) que podría ayudarlo a salir de esa cáscara de misántropo que forjó al refugiarse en la música, los libros y el ruido de la tevé para dormir; no tiene la suerte (el levante) del protagonista de Velódromo.
De Mejor no fumes vale decir que me gustó la forma en la que la historia no cuenta nada, mejor dicho: no termina con un final cerrado, el protagonista no vuelve de las cenizas, la vida no se le resuelve en 68 minutos. La vi como un gran retrato. Como una de las formas de la juventud.
Eso sí, me pareció que Paulo no convivía con otros personajes. Alma, Andrea, Mauro, y la ex se me figuraron como una especie de figuritas o escenografía humana. Son extras que hablan. ¿En la vida de un joven que aún sufre porque no puede realizar su idea de estar bien (del amor, de la pareja) todas las otras personas son extras?
Mauro y sus consejos de "sacar un clavo con otro", Andrea y "cuando uno espera nada es más feliz". Sólo se ponen como agentes que le indican al protagonista: tus pretensiones te están llevando por este camino de tristeza y auto compasión.
— ¿Es cierto eso?
— ¿Qué cosa?
— Eso de que los primeros golpes son los que más duelen y después ni se sienten.
Quizás por esas cosas, la película se convierte en Paulo o Paulo en la película. Termina siendo una fotografía en movimiento, termina contando dos romances que se cruzan, pero aún así sigue siendo Pablo. Un pibe que podría ser cualquiera, escribir un blog y mirar películas.
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Y por que la gente de cinépata nos permite compartir, les dejo la peli. :)
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Las fotografías de la película me parecen geniales, por eso acá cuelgo algunas.
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El título de la entrada se debe a la primera línea de la letra de Miss Misery
Esto es realmente bello. Date cuenta del cambio, el ver, el darse cuenta de lo que realmente es importante. El hecho de que si no podemos vivir juntos y ser felices, si hay que salir a la calle con miedo si se teme por sonreírsele a alguien ¿qué clase de modo de vivir es ese?
Han pasado varios días desde la última entrada. Ni qué decir desde la noche en que vi Trainspotting. Entonces me pregunto ¿qué podré decir de esa película? ¿Qué elementos quedaron grabados en mi mente? Es para pensar...
Lo mejor sería el principio. Y no me refiero al principio de la película, sino a cómo llegué a ella (luego hablaré sobre el principio de la película y sólo sobre eso). Fue gracias a Natalí. Me gusta que la piba no me haya recomenda películas que tenía que ver, sino aquellas que le gustaron. 12 monos y Trainspotting son de sus favoritas y eso lo sé porque me lo contó. Y si alguien te recomienda algo que es de su predilección, aquello recomendado puede gustarte o no, pero la intención ha sido compartirte algo bueno.
En el caso Trainspotting debo decir que me gustó. Pero en algún punto también me pareció una película más. Aún así, me encantaron las escenas surrealistas o ¿cómo llamarles sino? Por ejemplo, esa del bebé caminando por el techo o aquella en la que el tipo se hunde en el suelo.
Ahora bien, el inicio de la película, aunque no tenga nada que ver, me hizo recordar a un tema de Radiohead: Fifter Happier. Es decir, cualquier ser humano puede venir y decirme que no se relacionan, eso no impedirá que en mi mente el monólogo inicial me haya direccionado a Fifter Happier.
Ambas parecen decir esto: uno tiene que elegir, constantemente. De eso depende la libertad, la vida, la felicidad. Nadie te da a elegir si querés elegir. Pero de alguna manera, hay un parámetro de cuáles decisiones pueden ser tomadas y cuáles no. Fuera del parámetro de la normalidad, también se puede elegir la fuga de ese modo de vida. Fifter Happier muestra la vida de la estabilidad, el inicio de la película también, pero ahí no se opta por seguir la eleccion, sino el escape. Las dos cosas reflexionan sobre eso. Me parece: ¿la libertad? ¿la vida? ¿la felicidad?
Como dice un tema de Las pelotas: "Da para más que desear el confort teniendo el control, no quiero terminar así".
Aún así, de alguna manera, yo creo que se puede tratar de ser feliz. Y esa opción también es un tipo exilio.
La película termina con otro exilio autoimpuesto. Me parece.
Probablemente, la mejor forma de terminar esto sea dejar la traducción de la canción de Radiohead y del inicio de la película.
Más en forma, más feliz.
Más productivo.
Cómodo.
No beber demasiado.
Ejercicio regular en el gimnasio
(3 días a la semana).
Desenvolverse mejor con sus empleados
asociados actuales.
A gusto.
Comer bien (no más cenas de microondas
ni grasas saturadas).
Un mejor conductor, más paciente
Un coche más seguro
(niño sonriente en el asiento trasero).
Dormir bien (sin malos sueños).
Sin paranoia.
Cuidadoso con todos los animales
(nunca tirar arañas por el desagüe).
Mantenerse en contacto con viejos amigos
(disfrutar de una copa ahora y entonces).
Verificar con frecuencia el crédito en un
banco (moral) (agujero en la pared).
Favores por favores.
Cariñoso pero no enamorado.
Órdenes permanentes de pago a la caridad.
Los domingos desviarse al supermercado.
(No matar las polillas
o echarles agua hirviendo a las hormigas.)
Lavar el coche (también los domingos).
Dejar de temerle a la oscuridad
o a las sombras de mediodía.
Nada tan ridículamente adolescente
ni desesperado.
Nada tan infantil.
Al mejor ritmo.
Más despacio y calculado.
Sin oportunidad de escape.
Ahora autoempleado.
Preocupado (pero impotente).
Un miembro de la socidedad
facultado e informado
(pragmatismo, no idealismo).
No llorar en público.
Menos propicio a enfermarse.
Neumáticos que se agarren en suelo húmedo
(foto del bebé asegurado en el asiento trasero).
Una buena memoria.
Aún llora con una buena película.
Aún besa con saliva.
No más ser vacío y frenético.
Como un gato.
Atado a un palo
que es llevado
a un invierno muy frío
(la habilidad de reír de la debilidad).
Calma.
Más en forma, sano y productivo.
Un cerdo.
En una jaula.
Con antibióticos.
Trainspotting - Mónolog inicial.
Elige la vida. Elige un trabajo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un jodido gran televisor, elige una máquina de lavar, autos, reproductores de Cd y abrelatas eléctricos. Elige una buena salud, colesterol bajo, y seguro dental. Elige pagos de intereses hipotecarios fijos. Elige tu primera casa. Elige tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas que combinen.
Elige pagar a plazos un trajo de tres piezas en una amplia gama de telas de mierda. Elige el bricolaje y preguntate quien quién carajo sos los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver programas de juegos que adormecen las mentes y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca con comida de mierda. Elige pudrirte de viejo, cagándote y meándote encima en un asilo miserable siendo nada más que una carga para los hijos egoístas que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro. Elige la vida. Pero ¿por qué querría hacer algo como eso? He elegido no elegir la vida. He elegido algo más. ¿La razón? No hay razón. ¿Quién necesita razones cuando tiene heroina?
